VONTADE DE CHORAR

A solidão

que procuro em mim

é uma escalada falsa e fria.

Tal Outono

se espalhasse escuro

nas palavras ácidas de dizer.

É tinta que não pinta.

Tal Afrodite

deixasse de ser Deusa

e o amor uma árvore de mármore.

É tinto

que não embriaga

a sede do sentimento.

Tal lume sem fogo

soltasse fumos de paixão enjoativa.

É barriga sem boca

onde ressona a fome de ser borbulhaço,

medramente tóxico num frasco de memórias

fora do seu prazo de validade.

O silêncio

que procuro em mim

é um vento que me esculpe na poesia

cumes perfeitos sem formas.

É peso que não pesa

na balança do grito acontecer.

É amar

de qualquer maneira

o que se ama num destino espumante,

embebido em bagaço destilado

das pétalas das rosas.

É voz pouco falante

no decote da noite que nos come os olhos.

Tal lua fosse as mandíbulas de um tubarão.

É cetim áspero

que alimenta a vontade de chorar.

Tal água não molhasse o rosto.

A verdade

que procuro em mim

é uma tábua de sol que me ajuda

a caminhar sobre os lodos do passado.

É janela aberta

aos obstáculos que perfumam o dia-a-dia

com pólen que nos encoraja o ego.

São horas escravas

de um geleia demorada no pensamento

aquando um olhar estranho nos alarma

aromas doces e acres.